En aquella casa inmensa, repleta de luz, libros, recuerdos de viajes, el piano, plantas, las flores de la galería, mi padre agotaba su tiempo. Alguien decía que unos deben enfermar, morir, para que otros maduren, que mueren antes los mejores, que les cuesta trabajo morir. Y había que aceptar que el tiempo de mi padre se estaba consumiendo, extenuando su luz, esa luz que era inteligencia pura, sin trampa ni cartón, y que aún vibraba, revelándose, en aquel cuerpo largo, aquellas manos. Una tarde reventó el vientre de las nubes y cayó la lluvia lavando heridas, caminos, tejados, entrecejos. El corazón de los relojes ciegos.
Mi padre, Santiago Basanta Lence, hombre admirable, nació en Chanteiro, Ares, La Coruña, hace setenta y seis años, y falleció el día dieciocho de abril de dos mil ocho, a la una y media de la maduragada, en la casa familiar de León. Descansa en Bembibre, donde fue un alcalde querido. Así como el tiempo se para en el silencio, así, el corazón de los relojes ciegos.
Muchas veces me pregunté qué era lo que me había dado esa ciudad, de la que emigré en dos ocasiones, donde tuve que soportarlo todo desde la adolescencia: envidias, con datos y hechos objetivos, contrastados, a poetastros ridículos y zafios o personajes mezquinos, idénticos en todas partes. Sin embargo, a pesar de todo, predominaba la gente seria, trabajadora, sensata. Y su talento. El talento de los que luchan, aman y han aprendido a vivir. Y redimía el paisaje, salvaba, los colores del paisaje, la alegría eterna de la nieve, las praderas inmensas de La Omaña o de Babia, con los potros pastando plácidamente en un tiempo sin tiempo de un rejoj de tuercas sordas, los bosques milenarios de castaños en El Bierzo. Y Foz, Bayona, Portugal. Y La India, Nepal, Tailandia. Veranos felices para siempre. Pero desde hacía bastante tiempo, la preocupación y la angustia por la enfermedad de mi padre era un ir y venir ausente, como si en la vida hubiera diferentes estados de conciencia, y cada uno estuviera situado en un peldaño distinto de esa escalera, escalera de la que conocemos el principio pero no vemos el fin, o parado en uno de sus descansillos, observando a través de un ventanuco, o esperando paciente a alguien que sube y le está llamando. Al igual que el tiempo se para en una imagen, un aroma, un recuerdo, unas manos con fiebre que se aferran a las tuyas, así es el corazón de los relojes ciegos.
1 comentario:
Querida M. Ángeles: cuando anunciaron hace pocos días la muerte de Calvo-Sotelo lo
primero que pensé es en Santiago. En ese tipo de políticos-personas recias, honradas, serias e
íntegras bajo cualquier bandera o color político, de los que estamos tan huérfanos actualmente. Me admira esa generación de hombres grandes y justos, como tú dices;
alejados del compadreo y de las concesiones a la frivolidad. Hijos de la cruel posguerra, que
construyeron la democracia con su actitud recta, sobria y callada bajo la dictadura, trabajando
sin alardes con sentido de la justicia, solidaridad y bnegación. Todos conocemos a hombres y mujeres así, lo que no sé es si se lo hemos agradecido bastante. Yo ya no conocí a tu padre ejerciendo
la responsabilidad de alcalde, pero tuve la suerte de admirarle en la intimidad de tu -maravillosa- familia, y de reconocer al instante su grandeza de hombre bueno, ingenuo casi, con una visión tan honesta de la vida que parecía un caballero de otro tiempo.
Pero también tan cariñoso y tan preocupado por su familia y su gente...
Me cuesta hablar en pasado de tu padre, como te pasará a tí, pero sabes que te puedo contar
que el tiempo te devuelve los sufrimientos de sus últimos días de forma balsámica si recuerdas todo el amor que pusísteis en cuidarle y atenderle. Pero sobre todo, el placer privado que tendrás
al reconocerle en tí misma: tu madre y tus hermanos habéis heredado su grandeza.
Con todo mi amor. Nilda
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